При сбоях ритма слову тесно,
оно пытается успеть.
Жаль, не находит себе места,
чтоб про любовь рассвету спеть.
Стихи и сладкий сон оставлен
сидеть внутри – не для других.
Ночной покой тобой отравлен,
словно усталостью от книг.
Дрейфует драйвер у причала,
как у желанного крыльца.
Сначала, надо бы с начала,
но всё с конца и,
до конца….
…На кухне возле табурета
окурок скомканный лежит.
А, за окном всё больше света
и всё короче эта жизнь….