В мозолях прошлого пути,
Как в кочках пахотного поля,
Мои шаги в плену холстин
И бусах влажных паутин
По разболевшуюся голень...
Дуга, оглобли и хомут
Туманом зиждутся в опушке,
Где вожжи скручивая в жгут,
Судьба вшивает изумруд
Берёз, в засохшие горбушки...
С похмелья ветер матом в грудь,
Собачий лай из подворотни,
Сочится в полдень как-нибудь,
С моим теплом наружу чуть,
И дотянувшись к небу мокнет...
С меня не взять и мне не дать,
А дождь ворвётся с тучей в горло,
В бумагу стукнется печать,
В набат удар почти под стать,
И я бы всё прожил повторно...
На фоне жизни хоть листвой,
Истомой жаворонка слёзно,
И с не покрытой головой,
Крещёный церковью с молвой,
Кричу во внутрь, смеясь серьёзно...
3 декабря 2020 года.