Узоры ткем из слов, не замечая.
Неровность мысленных стежков.
Игла воображения, строчит по краю,
Плевать ей на правильность основ…
Звучим, с души снимая стружку,
В прицел порой, не попадая нот,
А Бог ведь и не каждого в макушку
Целует сутки или годы напролет…
А сплавы наших чувств кипящих,
Сжигают формы, обугливая нерв
И грызет сомнений наших
Исподтишка самолюбивый червь….
И рвет пространство тщеславия тротил,
И корчатся от страха наши цели,
Но часто неиссякаемый наш пыл
Всего лишь пенит призрачные мели…