Оставь оплакивать действительность.
Она украсится сама,
Едва лишь ты утратишь бдительность.
Так сходит свет на Покрова
На улицу с её возницами,
Глухой забор из профлиста,
Дорогу с темными глазницами
Химозных луж. На три куста,
Что в палисаде, как в подрамнике –
Стоят три инока, черны.
Бессонный реставратор старенький
Снимая копоть, старины
Не повредит. Фасад фарфоровый
Осветится до самых плит.
Касаясь темноты и сора,
Тишайший снег, как свет Фавора,
Весь мир собой преобразит.