Этим миром правит суета;
торгаши ликуют в Божьем храме, -
но безмолвна мудрость и проста,
как ночное небо над горами.
Будет срок, и утомится плоть,
в прах уйдёт, - а дух к себе вернётся:
милосердных призовёт Господь, -
от немилосердных - отвернётся.
В бархате небес ночных зажглись,
как цветы, стоцветные светила! -
И душа стремится в эту высь
из страны, в которой лишь гостила.