Если город ляжет — он уже не встанет.
Он уходит в сумрак, к луноликим солнцам —
где слепые пляжи слепят блеском стали,
в это время суток там луна пасётся.
Если город выйдет ночью в чисто поле —
он уже дороги не найдёт обратно.
Он планету видит с яблоко, не боле.
Где же он, о боги?
В небе, вероятно.
Если космос ляжет в лодочку ладони —
он уже обратно не захочет в холод,
где Юпитер пляшет, где Солярис тонет...
Спи, любимый, ладно, ты уже не молод.
Ты уже не ходишь в сумрак пограничья,
в доблестном дозоре тщась ежевечерне.
Это бредни, то бишь блажь иноязычья.
Это стаям птичьим крошится печенье.
Это крик сверхновой в миг её рожденья,
это чья-то старость, это чья-то зрелость.
Вечность смотрит в оба, гасит наважденья.
Спи же, моя прелесть. Полчаса осталось.
23/24 ноября 2020