Когда в белила вкрапливаешь алый -
цвет крови или флага, что в руке –
получишь иже розовый. И ангел
узрит свои крыла в том лепестке.
Не голубой, не жёлтый. Пепел розы
так трогательно-нежен, что порой
палитру сузить хочется, отбросив
все яркости, не погубить раскрой.
Мечтать – не грех. Очки – такая малость.
Всё мнится чистота... Воронья вязь
сестрицы белой, видимо, сказалась.
Глаза опустишь - под ногами грязь.
И серы фонари и остановка,
где люди хмуро рейсового ждут...
Совсем не цвета розы окантовка
на протяженье тридцати минут.
Автобус почему-то медлит, медлит...
Не едет мой автобус! Ну, хоть плачь!
И дома нет ни щуки, ни Емели.
Одни мечты. Сама себе палач.