Книжный развал, беглый поиска пыл.
Запах бумаги, как запах осенних
листьев опавших. И ты со мной был
в роли помощника по воскресеньям.
Между бестселлеров, броских вещиц
нам так хотелось подольше остаться,
выпав из времени в чащу страниц,
строчку присвоить, помедлить в абзаце.
В плотных мирах согласованных фраз
Фолкнера, Брэдбери, Маркеса, Гессе
место всегда находилось для нас:
столик и стул, и тропинка вдоль текста.
Сколько на полках трудов... пыль и прах...
Это теперь уже кажется лишним.
Только одну всё читаешь впотьмах
книгу печальную собственной жизни.