По мокрым скверам проходит осень,
лицо нахмуря. (Н.Рубцов)
А грозный ветер тепло уносит,
торопит бурю.
Дома озябли и потускнели,
грустят в миноре.
Вот-вот начнут свою песнь метели
о вечном горе.
Ноябрь опять настроенье портит
своей тоскою.
И хмуро я, поминая чёрта,
машу рукою.
Коронавирус вторым приходом
народ пугает.
А души грезят уж новым годом, -
Есть счастье, знают!
И кое-где чредь могучих сосен
мороз крепчает.
По мокрым скверам уходит осень,
куда - не знает...