Мечта витает в сводах поднебесных.
Играет мелкий снег в лучах фонарных.
Ноябрь на прощанье правит мессу.
Для всех:
простых, талантливых, бездарных.
Для стариков, уставших жить на свете.
Для молодых, не знающих пределов.
Кому по откровенью ближе дети.
И для кого на чёрном чертят мелом.
Зима придёт.
Она всегда приходит.
Уж если не в природе, то по сути.
И сколько самогона есть в народе,
всех не согреет,
вы не обессудьте.
Останется всех отчеств понемногу.
Всех не согнёт жизнеопасный вирус.
Когда за множеством поставлен минус,
то равенство сродни большой дороге.
Дойдут не все.
Не все достигнут счастья.
Но если пристально искать заветный угол,
то он найдётся.
Мы из разной масти.
Как прутья в венике шнуром обвиты туго.
И мы метём.
И нас метут.
И нами.
Вот так всю жизнь:
играем со словами.