Я помню поцелуй,
как помнит мрамор
туше резца,
как помнит холст,
когда ещё без рамы,
лицо творца.
Горбатый мост,
и замок у развилки,
цепочка слов,
янтарь медовый,
тонкие прожилки,
и бой часов.
Привычка туч
развешивать на мачты
свои бока.
И он просил рассеянно:
«Не плачь, ты... Прости!"
"Пока!"
Искусно льстил,
наслаивая фразы,
и пел без нот.
Как жаль, что сердце
ёкнуло не сразу –
не тот...
Октябрь 2020г.