Моя страна чужою стала.
Что было в прошлом, не вернуть.
И не начать всю жизнь сначала
В припадке, давящем на грудь.
Когда бы мы сто сил имели.
Или хотя бы пятьдесят.
Но нынче нам на самом деле
Одни бессилья предстоят.
На нарисованном экране
Ноябрь скукожился совсем.
А жизнь впивается и ранит,
Не слыша графоманских тем.
Да, графоман я. Что же боле?
Пишу, когда невмоготу.
Наверно, я стихами болен.
И в них спасенье обрету...