Жизнь – театр, лью я звуки,
отчего дрожит мой голос?
Ах, напрасно я от скуки
размышляю на досуге:
гладиатор гладит брюки
или всё же гладиолус? –
отчего слова такие
есть, а вовсе не другие?
Голос тонок, словно волос,
рухнет скошенный, как колос!
Начинается ненастье,
двери не открою настежь,
я боюсь, как бы на части
сердце вдруг не раскололось!
Отчего грущу я часто? –
слов зерно в стихе смололось.
За окном дождя вновь морось,
всё он вымочил, вот подлость.
Жизнь – театр, лью я звуки,
но душа опять в испуге,
темнота по всей округе,
я устал от этой муки,
грусть жужжит, подобно мухе,
и душа моя в разрухе,
вновь с мечтой она в разлуке,
вновь сегодня я не в духе,
не прогнать никак недуги,
не постичь ночной науки,
зря я вновь ломаю руки.
ночь укрыла, всё как полость!