По залётанной в дыры простыни, перештопаной от и до,
Облаками несносно пестрыми белой линией повело.
Межсезонье в разгаре в Бостоне. Каждый раз в межсезонье вспять:
Тридцать семь, двадцать пять - не поздно ли и не глупо ли все менять?
Просто просо твое просыпалось, прохудились твои меха.
Проза жизни ехидным выхлопом завершает пролет стиха.
Неспроста пустота насупилась. Начерта ты теперь такой?
Из далекого Массачусетса помаши сам себе рукой.