Последним сбросил лист зелёный тополь,
он долго цвет на рыжий не менял,
а холод все чесал его за хохол,
да ветер косы длинные трепал.
Макушка у упрямца оголилась,
ещё чуток, разденется и спать,
дождями и умылся, и напился,
чтоб в зиму благодатно почивать,
а рядом одинокая берёзка
всё прячется за тополь от ветров,
пока была кудрявая прическа,
красавице не стоило трудов
казаться нежной, трепетной, красивой,
да вот к зиме, подрастерявши шарм,
явилась на постой худой и сивой,
открытой суховеям и ветрам.
Когда и кто ей в вечной ностальгии
в степи дал опрометчиво приют
вдали от средней полосы России,
где вёсны сок берёзы щедро льют?
Так схожи наши судьбы и поныне
я память о корнях в стихах храню,
давно живу берёзкой на чужбине,
которую как мачеху люблю...