Я не тороплюсь, бежать устала,
Просто обошла всё стороной,
Из конца иду себе в начало,
Словно будто маятник какой…
Только — это видимость, не более,
В мыслях я за тридевять земель,
Что мне этой жизни церемонии,
Словно та и правда канитель…
Оттого и в руки слово просится,
В этой жизни всё ношу с собой,
Вкруг меня - людей многоголосица,
Будто все идут за мной толпой…
Вот и расписалась в неумении,
Словно я давно сошла с ума,
Разметав последние сомнения,
Говорю лишь только за себя…
Падаю, встаю, бегу и падаю,
Шаг один, а мысленно бегом,
Ничего, по сути, не обрадует,
Оттого всё словно кувырком…
Прожито и брошено на ветер,
Будто жизнь моя одни слова,
Только чтобы ни было на свете,
В тех словах саму себя нашла…