Всему приходит срок. Болезный и убогий
Нелепо тает год, как свечка на столе.
Осенняя хандра пропитывает строки,
Шипя и пузырясь отравой в хрустале,
Да осень бьет ключом - дожить бы до тепла хоть.
Вновь глупые стихи заносятся в тетрадь.
Кончается ноябрь - "достать чернил и плакать..."
И я бы зарыдал - но где же их достать?
В безумной голове звенит вопрос зудящий:
В какой же странный мир я, господи, попал,
Где все увлечены игрой с названьем "ящик",
И близится давно предсказанный финал?
И я - один из них? Скорее бы проснуться,
Понять, что это - сон, и дальше жить, как жил...
Кончается ноябрь. Вопросы остаются:
Куда послать хандру и где достать чернил?..
2020