Словно улитка ползёт до грядущего
жизнь, в мироздании прячась личинкою.
Мысли рисуют кофейною гущею
ночь непроглядную, небо с горчинкою.
Дом – окна тёмные, вечностеклянные -
вечноквадратные бредни Малевича.
Левые – глупые, правые – пьяные.
Высохли лживые слёзы их девичьи.
Месяц белёсый под чёрною шубою,
острую бровь приподняв, с неба пялится.
Дом улыбается пастью беззубою –
двери подъездные хлопают, скалятся.
Лезем в него словно в глотку Везувия,
полуживые: работа, бессонница,
вирусы, войны... Сплошное безумие…
Но… оптимизм не теряем, как водится!