Еще три дня.
Нет, ночи не беру.
Они, то сном укрыты, то стихами.
Еще три дня
И вздохи на ветру
Развеются, разбуженные нами.
Еще три года,
Как три века здесь.
Так не бывает, скажешь, не бывает.
Моей крови
бунтующая смесь
Чернильной каплей на подол стекает.
И куполов
качание в горсти,
Как тело, над которым я
склоненно
Молитвы повторяю, чтоб простил.
Вне всяких правил
и иных законов.
Еще три дня.
И ослепленный дом,
Приняв весны причудливые позы
Усадит нас
за письменным столом,
В нелепом одеянии ночном
Для пострига свои распустит косы.