Он кормит диких волчат с руки
И ждёт, когда же наступит утро.
А сны по-прежнему далеки,
Как будто...
Целует сердцем её строку,
И обжигает гортань молчанием.
Сливает в рюмку свою тоску
С отчаянием...
Вновь улыбается всем подряд,
А под ребром воском плачут свечи.
В кармане Солнце — бесценный клад
И вечер...
Известно сколько к мечте шагов,
Но жизнь в лицо суетой плеснула.
Отыщет тысячи нужных слов,
Что бы уснула...
Он снова кормит волчат с руки
И обнимает её душою.
Живёт не помня своей тоски...
Мечтою!
ЭМ Климова