Осень -- старая, в пёстром, жеманница:
то зарёй на рассвете румянится
и алмазами рос украшается --
небесами ей всё разрешается
(иногда, впрочем, и незаслуженно:
то дождями нас плохо обслужено --
полотенец махровых не выдано,
с возмущеньем: "Да где ж это видано?!").
То поганками, вдруг, ядовитыми
дни попрут -- на беду плодовитыми,
на хорошее сонно ленивыми.
Иней властвовать станет над нивами,
над людскими сердцами холодными,
лишь на звон-шелест денег голодными,
а к любви, к доброте не горячими,
к болям ближних глухими-незрячими.
Осень выпала на человечество --
на весь мир и на наше отечество.
Тут зимы скоро лапы метельные
и кресты посрывают нательные --
впрок, по-полной, от века достанется...
Но в претензиях осень останется:
будет солнце шальное разыскивать,
чтоб с него за безделие взыскивать...