…и, ничего не найдя на ней, кроме листьев… Мф. 21:19
Когда ни бури, ни чудес,
Ни почтальона за дверями,
Чумою заразился бес
(Все той же скукой, между нами)
И стал порядочно плести
Вперед дворцовые интриги –
Эх, Пушкин, что там впереди?
Созрели золотые фиги.
Брось револьвер и выходи,
Пора смоковницу трясти.
Пора стреляться из рогаток.
Не скушно – гадко, гадко, гадко,
А честь… задень ее поди.