Сюита Баха. Прядь волос
Во власти чувственной качели.
Под сердцем билось и рвалось,
Как там, внутри виолончели.
В оттенках скул лишь тени глаз
И взгляд вовнутрь в закрытых веках.
Что в них? Народный - божий глас
С мольбой пощады человека.
Как жезлом, властвуя смычком
Взлетают музой к небу руки.
Ах, как слышна в игре молчком
Вся интонация разлуки.
Как передать души накал,
Так, чтобы струны не сгорели?
И зал вовсю рукоплескал
Творцу прекрасной акварели.