памяти Ларисы
К поздней осени мы непременно когда-то придём,
Но со странною мыслью о чём-то ушедшем, заветном.
Облетает листва непрерывно и ночью, и днём,
Остаются холодные, мокрые, тёмные ветви.
Прокукует кукушка. Часы остановят свой бег.
Стихнет ветер и слёзы дождя. Тишина станет мёртвой.
На асфальтовой коже дорог – первый выпавший снег.
И что было, что будет его белизной просто стёрто.