* * *
На коробках с остатками жизни вчерашней,
словно после кровавой с врагом рукопашной,
мы сидим два усталых, печальных бойца.
Дорогая, плеснуть бы в стаканы винца
и хлебнуть за седого того машиниста,
что на Север наш поезд направит рукой
недрожащей насмешника и оптимиста —
к жизни новой, счастливой, прекрасной, другой…
Рельсы в небо уходят в широкой степи.
— Что же там, впереди?.. — Ангел мой, потерпи!..