Поэзия мертва. Ну, что же!
Раз так, то мне пора уйти.
Витии, я, безвкусный, дожил:
Фанфары. Танго. Конфетти.
Пустует ящик мой почтовый
И звёзд, как штампов, больше нет.
Поэзия мертва. Да, что вы!
Не верите? Пишите! Вы - поэт.
Как страшно. Честно. Смертью веет.
Ко мне подкрался труп впритык:
"Язык вещей" теперь милее,
Чем поэтический язык.
Вонище. Нюхайте! Очнитесь...
Кому нужна она? Ну, да!
Найдётся новый рифмовитязь
Захватит пустошь без труда.
И всё. Один он. Добрый рыцарь,
А рядом падаль. Молодец!
Простите. Да, пора проститься.
Я долетался. Вкрай. Вконец.
Без знаний все морали дохнут.
Без ценностей - не виден свет.
Прощайте, вирши. Больно. Плохо.
Вам в постэпохе места нет.
2020.11.23