Покинув то, что и не зная сам так горячо любил,
Не оценив того, что все они, «романтики» имеют,
Рутинность, безразличие, да черт возьми! Весь «этот» город все во мне убил!
Мне нужен тот прохладный воздух ,тот гранитный стан, и до мурашек тот пронизывающий дождь , от прикосновения которого те сладки губы посинеют, а от застенчивых поэтов щеки покраснеют.
Его сентиментальность и цинизм прокуренных районов,
Его консервативный, от брусчатки до брусчатки центр,
Его людей, столь окрылённых... прозой,
Чьи головы спасает повседневный фетр.
И всей его романтики летучей, что в воздухе зависла на века,
И в этом куполе под знойной тучей , скрывается та самая река Нева,
Чьи ветви заключают взгляды белоночных жителей столицы,
Добро пожаловать в Saint-P, ну и давайте ка закажем пиццу.