Стихи рождаются, как дети.
Как дети, плачут и смеются,
шалят, ругаются, дерутся...
Но кто, скажите, мне ответит
откуда те стихи берутся?
Откуда слёзы и улыбки,
откуда боль и радость дня,
когда беду испив до дна,
исправив старые ошибки,
уходят, тайну сохраня?