Я зыдыхаюсь без стихов, и гибну без надежды...
И по листу опять прошлась мечта грозой..
Мы верим в чудо (да, бывает, я не спорю), где же?
Подъем до настоящего из прошлого крутой...
Туман меж перьев в крыльях застревает прочно,
Взлететь... да силы тяжестью своею тянут вниз...
Так бесконечно много вместо точек многоточий...
И сбрасывает мир, вокруг летящий, призраки свои...
Так мало надо, меньше получаем... Глупо...
И по наитию своих задатков искренне живём...
Роняемые в вере.. Дальше - больше... Скупо...
И , всё же, то что надо бы продать, мы отдаём...
Весь мир изломан чем-то... Непонятно... Горько...
Нас мало в много от количества Людей..
Душа всё меньше пробивается сквозь... Больно..
Для тех, кто не такой "как все" припасено гвоздей...
Давно истерты тропы к чуду, кажется, и пропасть
Зияет между теми, кто хотел бы что-то изменить..
Сереет мир... И за окном бесчувственная скука...
В существовании своем, пришедшем, продолжаем БЫТЬ...