От письма качнуло болью и тревогой...
Задохнулись слёзным почерком слова...
Собиралась мать в последнюю дорогу
И прощала всё, пока была жива...
А у сына затряслись от боли руки .
В страшном чувственном ознобе стыла кровь...
Горький взгляд немел в предчувствии разлуки...
В каждом вздохе- материнская любовь...
Добежать бы до родимого порога,
Чтоб теплом согрела мамина рука.
И сжимал нательный крест, прося у Бога
Подождать... И пусть потерпят Облака.
Сын бежал, не замечая все препоны...
А в ушах стучало время, как укор,
Будто всей Земли отчаянные стоны
Заводили с жизнью бесконечный спор.
И звучало эхо прошлых разговоров:
С чем- то не согласен, что- то не слыхал...
И в немом коварстве перезревших споров
Убегал куда- то времени накал...
Тот побег из просьбы:" Позвони, сыночек..."
Из сухого взгляда, из обидных фраз...
Из забытых вовсе материнских строчек...
Их каких- то взрослых горестных проказ.
Развязались звёзды, чтоб упасть сумела
Та, которой нужно Душу унести ...
Всё простила сыну... Только не успела
Услыхать от сына:" Мамочка, прости..."