Посмотрел в окно.
Там близко,
Стаи рваных облаков
Ветер гонит быстро, низко,
Словно клочья от дымов.
Мысль в башке, сидит как клизма:
Ну сожрем мы жир с боков
От плодов социализма,
Начнём цепи рвать оков.
Вновь ячейки тайных обществ
Создадим и там и сям.
Недовольных, тех кто ропщет,
Соберем по областям
Жизнь как бред, сплошные "измы".
Поколение придёт,
Вновь в саду капитализма
Цветок равенства взойдёт.
Кто-то, всем уж обладая,
Нам цитируя вождей
И ошибки умножая
Увлечёт красой идей.
Заиграет на знаменах
"Мир, Труд, Май".
Другой ли месяц
И героев поимённо
Списком траурным окрестят.
Тут я вспомнил Прокопенко
Из программы нашумевшей.
Узнаю, что люди - пена,
На планете нашей грешной.
Что искать причин не надо
И пришельцам только знать:
Жить ли людям без отрады,
Где бежать, а где стоять.
Мы - плоды эксперимента
И для них простая вошь.
Мир же... море экскрементов,
Влипнешь, коль с тропы сойдёшь.
Вот и влипли, не отмоешь.
Жив ещё и тот паскуда.
Хотя нет: их было трое.
Тёзки древнего Иуды.