У меня стихи сейчас не льются,
Не текут,не капают вообще.
Пусть плохие люди посмеются,
Мол заколдовал его Кощей.
Или он спохмелья,невпонятках,
Весь трясётся,будто ураган.
Ведь стихи для головы зарядка,
Только не идут,но я не пьян.
Не идут,ну что же с ними делать,
Рифму ты не выжмешь из башки.
В гнёта язвах рвётся моё тело,
Но стихи не льются из руки.
Я стихи пишу в ночной печале,
В час,меня чтоб не достал никто.
И вот эти строчки прокричали,
Словно в суперцирке "Шапито".
Почему такая рифма,странно,
Видно к клаунаде я горазд.
Больше не найдёшь во мне изьяна.
Не алкаш,не лох,не пирораст.
Только помню был по малолетке,
Цикл,курил крепчайшую траву.
Это видно в каждом было детке.
И во снах летал,как наяву.
Лажу б написать к своей заметке,
Лучше еште вкусную халву.
И в конце романа горьких сказок.
Я скажу,ты лучше в рай лети.
К жизни не найдёшь потом привязок,
Понял что-ли,с нею не шути,
И греши поменьше,мать ети...
(Конец ноября,точно число не помню)
"2020 год"