Качает ветер беспощадно
ковыль степной.
Стихи как выцветшие пятна
на мостовой.
Не получается. Ни к чёрту
в стихах рука!
Сезон неласковый и мёртвый
для мотылька.
Уж кромкой льда покрылись лужи
и воздух жгуч.
Лишь чёрный ворон кружит, кружит
в разрезе туч.
Ему парить вполне по силам,
раз мрак глубок,
поскольку вымерзли чернила
для светлых строк...