Прости, Господь, меня за сумасбродство,
Что от души я проклинаю год,
У нас страна — утопленник в болотце,
Которого нигде, никто не ждет.
Бросаю на пол пяльцы в нетерпеньи,
По крыше дождь стучит, наводит страх,
Но где-то Афродита выйдет в пене
С высоким гребнем в мокрых волосах.
Завоет ветер и луна живая
На небе желтой станет как лимон,
В традиции безволья намекая,
Свобода это жгучий кардамон.
Могу кричать, но силы непогоды
Заткнут мне рот у первых же дубов
И я увижу призраков-уродов,
Их рожицы под грудой облаков.
Развитие страны представлю с жутью,
В которой каждый для войны готов,
И смотрят на меня со скифской грустью
Раскосые глаза их кабаков.