Коня выбирали под стать седоку,
деревья – по силе, по нраву – слугу,
невесту – по вкусу, букварь – по уму.
Лишь век не дано выбирать никому.
Нас век выбирает - по росту души,
из нас себя строит и нами крушит
прошедших веков полустершийся щит,
наследникам нас передаст как гроши.
Нас век расставляет на собственный вкус:
для каждого место и каждому – кус,
кто – пламя, кто – пепел, кто – розовый куст;
для каждого – первый и главный искус.
Век не ошибается. Но иногда
срывается голос, дрожат провода:
он путает, кто предназначен куда,
нас переставляя – его правота.
И век гениальность ошибки хранит.
Как мастер к творению, благоволит,
не зная еще: окрылён иль разбит
на брызги мгновений его монолит.
Коня выбирали под стать седоку,
работу – по силе, по нраву – слугу,
невесту – по вкусу, ничто не на глаз…
Лишь век выбирал по наитию нас.