вертятся месяцы, как колесо,
мелькая двенадцатью спицами,
год пролетел, словно сказочный сон,
и вот уже будущий снится.
в нём сладостный привкус несказанных слов
ман'ит позабыть всё, что было,
и щепки, по жизни наломанных дров,
запрятать на время в затылок.
нам спать не даёт предрожденственский бум,
мечты приближая до яви,
и мы, забывая про возраст и ум,
листок календарный слюнявим.
нас время торопит: ведь надо скорей
бежать за рождественской елью,
чтоб снова, как некогда, в детской игре,
подарки искать под постелью.
проснувшись, посмотрим друг другу в глаза:
в них искры от свечек бенгальских.
как будто волшебник мешок развязал,
и выдал нам яблочек райских.