Стареет снег... Свалявшись кособоко,
уже не бел, а грязно-серо-рыж.
Он весь в песке. И в желтых весь подтеках,
как в синяках от льдин, упавших с крыш.
Ах, как пушист и чист он был, вчерашний
огромный нежный лебедь за окном!
А в памяти - шутнице вечной нашей
останется истертым полотном.
Идет весна... В ней всё свежо и верно.
Она юна и радостна для всех.
Но как назвать мне молодостью время,
когда стареет снег?