Читал я как-то, что поэты,
Стихи, которых я люблю,
Свои шедевры создавали,
Лишь пребывая во хмелю.
Ну, думаю, может, и я,
Коль граммов двести клюну,
То сходу опус напишу,
Себя вдруг переплюну.
Тут уговаривать не надо.
Как водку пьют я, знаю.
Одним глотком стопарь принял,
И Музу ожидаю.
За стол уселся с умным видом,
Записывать, как стих попрёт.
О славе даже размечтался.
Да только Муза не идёт.
И не летит ко мне Пегас
С куплетами крутыми.
Но не взойти мне на Парнас,
Коль я не встречусь ними.
Запалу видно маловато,
Рвануло чтоб, как надо?
Ещё два стопаря махнул.
Жду. Где моя награда?
И мысли зароились сходу,
Одной другую погоняю,
А за какую ухватиться,
От радости-то и не знаю.
Схватил скорее карандаш.
Страницу исписал, другую.
Я ж не знал, что мой талмуд
Не лезет в рамку никакую.
Я-то надеялся на Музу.
Моя хмельная голова,
Потом увидел, что тупая,
С цензурой сладила б едва.
Но сочинялось, видно, долго.
Прояснилось в моём уме.
И я, довольно улыбаясь,
Уснул и лыбился во сне?
Когда проснулся, мать честная,
Трещит башка на все лады.
И три страницы матов в столбик.
Порвал, чтоб не было беды.
Я ж написать стихи хотел…
Струной догадка пела:
Таланта в стопку не нальёшь.
Не в водке, видно, дело.
18.2020.