На инеем крытые травы,
на тонко сгустившийся лед,
налево глядишь и направо
и видишь - кончается год.
Хоть солнца напиток певучий
налили нам на посошок,
но хмурятся серые тучи
и скоро посыплет снежок.
Забота теперь небольшая -
загробный покой поджидать.
И, радостно жизнь предвкушая,
как в детстве, выходишь гулять.