Светлые гимны пропеты,
рожь увязали в снопы;
новорождённое лето
в лентах расцветок скупых.
Так и осталось младенцем,
нам вырастать из него;
на голубом полотенце –
в пёстром камзоле щегол.
Машет крылами, хлопочет,
запоминая леса;
не ожидая пророчеств,
в поле петляет лиса.
Небо в холодном рассоле,
озеро дымкой горчит,
на золочёном престоле
свитки хвалебных молитв.