Кровать уж прибрана твоя,
Март в форточку втекает хладом.
Всё кончено. Часы стоят.
И ничего тебе не надо.
И что-то стало с этим днем;
Теряет цвет в луче упругом.
Мы по сугробам вглубь идём
К песочной яме друг за другом.
Скрип мачт сосновых. В их тени,
Мы твоему дивясь покою,
Пришли тебя похоронить
И вот прощаемся с тобою.
Но захлебнулось сердце вдруг:
Что за немыслимое дело?
Раскрой объятья сонных рук.
Ты спишь? Ты, верно, заболела?