Духом сильный, как смог, черной масти.
По забытым колхозным полям,
Он пытался сбежать от напасти,
Мог бы, взял и взлетел к журавлям.
Только люди, предавшие снова,
Из еще не остывших стволов,
Говорили, что счастье — подкова.
И стреляли в него меж стогов.
Что он видел в последнем порыве,
Когда сил не осталось бежать?
Тихий стон, обращенный к кобыле,
На полях, где давно перестали сажать.
Памяти жеребца "Викинг".
Мое стихотворение основано на реальных событиях, произошедших несколько лет назад. Фотография взята с просторов интернета, но максимально приближенная к оригиналу.