Когда-то мы гордились тем, что русские.
Красивы статью, ширина в плечах...
Куда что делось... Плечи стали узкими,
Поникли все, и жизни нет в очах.
Куда не глянь - везде пустоголовые,
Нет доброты в глазах, одна лишь злость.
И хоть и внешне кажемся здоровыми,
Больны душой и телом мы насквозь.
Для многих раньше мы казались страшными,
И уважал нас, опасаясь, враг.
Но не заметно стали вдруг домашними...
Жизнь в клетке, и не вырваться никак.
Лишь всполохи сознания: "Мы - русские!"
Стирают скверы, парки в городах.
Кругом коробки из бетона тусклого,
В них замкнуты мы в четырёх стенах.
Не уважая старины наследие,
И затыкая старикам уста,
Разыгрывают новые комедии,
Ни совести не зная, ни стыда.
В любой стране хранят свою историю,
Оберегают старые дома.
В России - отменяют мараторию,
Уничтожая всё, словно чума.
Москва - столица, краски были яркими...
А ныне - превращается в Шанхай.
Как муровейник, лишь высотки, паркинги,
И хочешь-нет, на это все взирай.
Мы - русские! Лишь теплется в сознании...
"Да, да, конечно," - слышим мы в ответ.
И как овец, ведут нас на заклание,
Вживляя нам чужой менталитет.