Я иду по строфам,
и пишу на листьях,
нахожу в суровом
дне повадки рысьи.
Развивает ветер
мои годы-перья,
не рифмует вечер
с радостью терпение.
И со светлой грустью
не в ладах уныние,
ох, с тяжелым грузом
опустились крылья.
Но взметнутся строки,
я взлетаю с ними,
парус на востоке
заалеет ныне.
Заалеют щёки,
будет нам отрада,
только верить в осень
и в стихах не надо.