Пишу стихи из головы, болит душа, как от простуды.
Вот потому- то так скупы и некрасивы виршей груды.
Вот еслиб те стихи лились гремучим водопадом с кручи,
или поземкою в степи, или приливом вод могучим.
Ведь может жить Природа так, без пафоса и без притворства,
заснуть зимой, весной ожить, жонглируя лучами солнца,
за всё Творца благодарить, нисколько в нежность не играя,
а просто очень нежной быть, дождем и снегом укрывая.
Моя любимая Природа, с тобою слиться я хочу,
писать стихи, кричать"люблю", сердечно Бога прославляя.
Душой с надеждой ожидая, когда я в Горний Мир взлечу,
Надежду, Веру и Любовь своим потомкам оставляя.