Что правда? — сакральная тряпка,
Не место ей в красном углу,
Но держат ее для порядка,
Как держат совок и метлу.
И преет в далеком чулане,
И пахнет, как сладкая гниль,
Пока на народном гулянье
Все выше вздымается пыль.
Пыль старит наряды и кожу,
Въедается в души она,
Людей превращая в ничтожеств,
В исчадья обмана и сна.
Безумство, беспамятство страсти
И пьяненький топот, и стон,
Вращенья, лобзанья в мордасти
Под импортный стереофон..
Так длится до позднего часа.
На небо выходит луна,
Не ведая общего счастья,
Обличьем желта и дурна.
И вялой нетвердой походкой
Расходится празднество в ночь,
Довольное дивной погодкой,
Как с шабаша бесы, точь-в-точь.
А утром, трудясь на полставки,
Уборщица, вслух матерясь,
Не может сыскать этой тряпки,
Чтоб выволочь мусор и грязь.
И как навощенное солнце,
Златя и хвалу, и хулу,
Там Ленин, как призрак, смеется
С полотнища в темном углу.