Не по чьей-то указке,
Меж ярмарочных плясок
Колоколен и часовен у луга,
В том белом, парящем
(над раздолбанной по округе
грязи нашей, родимой) храме,
Где чувствую природу молящейся
Мамой,
Где страдание возведено в обыденность
Жизни кряхтящей,
Глотаю серую истину.
Не слишком ли
Всем хочется чистоты вящей?
Зачем?
Не в хламе, не сОром, не пешкой,
Мне, просто, в храме, у храма выстоять.
У лужи с ликом переждать темь.
Её прогонит храма золотой шлем.
ноябрь 2020г