Ты больше не живёшь в моих стихах,
Твоё не знают имя эти строки...
Пишу стихи теперь я о дождях,
Что, как и я, грустны и одиноки.
Об осени, что стала мне сестрой...
И хоть она, порой, со мной жестока,
Но делит пополам ноябрь со мной
И дарит мне бесценные уроки.
Я больше не ищу в твоих глазах
Тепло и нежность, карамельность взгляда...
Ты больше не живёшь в моих стихах...
Лишь осень шепчет : " Не грусти... не надо..."