Сомнений бесконечных я подневольный раб.
От колебаний вечных дерзанием ослаб.
"Поэт"?, "Писатель"?, - думаю... В кавычках или без?
Видать, по скудоумию не в свой баштан* залез?
Да ладно, пусть в кавычках! Стихи или рассказ?...
Опять я по привычке в сомнениях увяз;
поэт часами нудными над строчкой не корпит,
поэт стихами думает, стихами говорит.
Коль рифм созвучных стаек в твоей головке нет,
скорее, ты - прозаик, и менее - поэт.
И если затерзает литературный зуд, -
тогда, давай, - «про заек»! Быть может, и поймут...
Я пробовал, я знаю… Рассказов пять всего,
но, вроде бы, читают, и, вроде, – ничего…
Возможно, проза - скучно. Ну, может, иногда
что путное получишь... Стихи же - это да!
Однажды показалось, что вдохновенье прёт!
Весь в творческом экстазе сорвался - и в полёт!
Вдруг глас внутри раздался, - ты вниз-то посмотри,
намного оторвался?! Смотрю - так.., метра три.
И с горечью признался; как душу ни снедай, -
от пола оторвался, но потолок свой знай!
Иначе - вал амбиций, болезни звёздной гнёт,
снобизм до неприличия... Талант уже не в счёт!
И сколь терзаться лире?! ВЕЛИКИЙ говорит:
«…доколь в подлунном мире жив … хоть один пиит!»
Ведь прав он априори, и будет вечно так!
Кто станет с этим спорить? Ну, разве что, дурак.
- - - - - - - -
* Баштан - огород с арбузами и дынями.
13.11.2020