Смыкает октябрь шумно веки,
Рвёт ветер листву на куски...
Писал он стихи в прошлом веке,
Но как же мы с ним близки.
Близки мы тревожностью мыслей
И лёгкой прохладою слов,
Скитаньями в думах по жизни
И цепью полуденных снов.
Ещё слепотою ока,
Уменью идти на таран,
Лампадой, признаньем до срока
И болью не стянутых ран.